Le monde

Artwork by Mariam Martinet. Copyright © 1993 all rights reserved

Le monde est une chose bien étrange

Qui vous rassure et vous émeut,

Puis qui vous largue comme un bateau

Amoché et quittant le quai

D’un port sans attache.

Aussi, le monde est bigarré,

IL vous enchante et vous émeut,

Puis vous juge et vous creuse.

Que n’ai-je de monde à moi

A quoi m’accrocher,

C’est le sort du sans port d’attache,

Qui vogue de ports en ports,

Sur un océan infini.

La destinée.

Artwork by Mariam Martinet. Copyright © 1995 all rights reserved

Si la destinée est incertaine,

C’est parce qu’elle ne nous appartient pas.

Quand le chant des oiseaux nous ravit

C’est aux prémices de jours ensoleillés.

Comme les oiseaux, nous ne chantons point

Lorsque s’annonce une journée pluvieuse,

Nous préférons chercher refuge,

Et nous mettre à l’abri du déluge.

Lorsque le ciel devient plus clément,

Nous renonçons au silence

Pour faire entendre nos chants joyeux.

La roue de la destinée tourne,

Et ce tournoiement lorsqu’il est endiablé,

Donne au plus joyeux d’entre nous,

Des désirs d’amarrage.

L'apanage de la grandeur

Artwork by Mariam Martinet. Copyright © 1995 all rights reserved

Egayer les tristesses passées

D’un sourire moqueur.

Regarder le petit monde

De son nid douillet,

Et se rendre compte qu’en effet,

Il est bien petit ce monde.

Reconnaitre la petitesse

Est, bien entendu,

L’apanage des grands de ce monde.

De la grandeur, nous ne dirons rien,

Sinon que c’est en terreau fertile

Qu’elle fleurit.

Du terreau fertile,

Nous ne dirons non plus rien,

Sinon que le meilleur de lui

Se trouve bien souvent

Au milieu d’un champ d’ordures,

Ou dans les excréments

de quelqu’animaux oublieux.

Le poème du sans noir

Artwork by Mariam Martinet. Copyright © 1993 all rights reserved

De quelle couleur est le sang ?

Il est noir répondit l’autruche d’un air dédaigneux

Oui mais sans noir,

De quelle couleur serait-il ?

Bien, il est fort à parier qu’il serait d’encre,

D’ailleurs, ne parle-t-on pas de sang d’encre

Lorsque le noir fait défaut ?

C’est assurément vrai dit la mouette,

J’ai d’ailleurs vu ce matin,

Un poulpe au bras long

Déverser du sang à croire que ce fut de l’encre

Quelle ironie répondit l’hirondelle,

Le noir de mes ailes serait-il couleur de sang ?

C’est assurément vrai dit la mouette,

C’est cela même.